Il avait mal à la tête, la langue pâteuse et une sérieuse envie de gerber. Dennis connaissait le protocole : fermer les yeux, s'enterrer sous la couette et faire le mort. Ça faisait longtemps, mais le guide survie des lendemains de cuite faisait partie des trucs qui s'oubliaient pas. Garder son cerveau en veilleuse, grogner de temps en temps au cas où ce cétacé d'infirmière penserait devoir appeler les pompes funèbres -ou pire, Sophie ; attendre que ça passe. Sa gorge était sèche, et il aurait pas dit non à un verre d'eau. Il distinguait de la lumière à travers ses paupières closes, sûrement trop pressé de s'étaler sur son lit la veille pour fermer volets et rideaux. Ça craignait. « Faites attention à votre foie, monsieur Messac, à votre âge... ». Il les entendait déjà. Quand c'était pas son foie, le problème, c'était son cœur. Ou son estomac. Ou ses poumons. Il les emmerdait. Il avait pas vécu aussi longtemps pour qu'on lui interdise de boire son putain de whisky -même si, allongé à plat ventre avec ce qui devait être la pire gueule de bois de ces dix dernières années, il avouait regretter un peu.

Surtout qu'il se rappelait pas grand-chose de ce qu'il avait pu faire.

Ni de grand-chose tout court, en fait.

Les doigts de Dennis se refermèrent sur du vide lorsqu'il tenta de s'emmitoufler un peu plus dans ses couvertures.

Ce fut à cet instant qu'il réalisa que, bordel, il devait même pas avoir atteint son lit. Si quelqu'un l'avait trouvé gisant par terre dans la cuisine, il aurait été dans la merde. Il grommela quelques paroles intelligibles et battit des paupières.

Les rabattit à la seconde où le blanc éclatant des murs lui éclata justement le crâne.

« Oh, putain, fait chier. »

Il crut d'abord avoir ré-atterri à l'hôpital. Un autre AVC, peut-être ; il se souvenait être monté dans le train, et... Et peut-être avoir fait un autre AVC.

Sauf que les hôpitaux avaient des lits. Des machines. Des infirmiers, le trois-quart du temps -toutes les coupes budgétaires du monde auraient pas suffi à justifier l'absence de lits.

Dennis n'eut pas à se forcer à rouvrir les yeux et à se redresser sur un coude -trop vite, sans doute, et malgré la vague de panique qui lui submergeait doucement la moelle, il se demanda si son épaule allait encore lâcher. Il promena son regard autour de lui ; rien à voir, rien à remarquer, rien du tout. Rien que des murs blancs, un sol blanc, un plafond blanc. Pas de fenêtres, pas de barreaux. Pas de porte, d'autant qu'il pouvait en juger.

« Bordel de... »

Messac n'esquissa pas un geste. Il se contenta d'inspirer et de calmer les battements affolés de son cœur. Rester calme. Calme. Pas de raison de s'affoler. Il avait connu pire. Ça faisait un bail qu'il s'était pas réveillé dans une pièce inconnue et, d'accord, elle tapait dans le haut du palmarès question flippant. C'était peut-être un HP à la con.

Arrête de chercher, se tança-t-il. Ça sert à que dalle. Fais quelque chose de constructif. Quelque chose d'intelligent, comme -

« Y A QUELQU'UN ? »

Y avait pas franchement de risques de signaler sa position ; après tout, il était sûrement pas entré là tout seul. Une drôle de sensation lui arracha un nouveau froncement de sourcils. Quelque chose allait pas. Un truc qui clochait, et pas qu'avec ce putain de cube froid et blanc. Dennis se redressa, les muscles roides. Il avait toujours fait confiance à ses tripes. Elles l'avaient jamais trahi. Un Alzheimer précoce, alors. Parce qu'elles te trahissent H24. Il regretta d'avoir perdu sa canne -peut-être qu'on la lui avait enlevée. De vieux réflexes le firent reculer contre un mur. Quelque chose clochait, mais-

« Hé, bandes de fils de pute ! »