Son premier réflexe, en se sentant émerger, fut de chercher Corentin près de lui ; sa main ne rencontra que le vide, et pas la chaleur des draps. Uh. Charles se força à ouvrir un œil, puis un deuxième lorsqu’il s’aperçut que le blanc aveuglant n’était pas un rayon de soleil en plein dans sa gueule de bois.
Avec toute la précaution des lendemains de nuits agitées, il se redressa et jeta une œillade méfiante à la ronde.

Personne.

Il inspira profondément pour chasser le sommeil de ses poumons et se frotta les tempes. Bieeen, qui que quoi quand comment où je suis, là. Il découvrait de nouveaux trucs après chaque verre en trop, mais ça impliquait rarement de se réveiller seul, confiné dans une pièce sans fenêtres ni porte. Par où il était entré, le toit ? Menton levé, il ne vit aucune issue, ni bout de ciel bleu. Ça sentait pas vraiment l’accident, tout ça. Ni les escaliers dégringolés jusque chez un inconnu – ça prenait même des allures mystiques, façon Paradis tout en blanc et rien d’autre.
Il souffla une boucle de son front, et se releva malgré son équilibre précaire et les tambours sous son crâne.

Une fois debout, il eut le plaisir de remarquer que les dernières heures (jours ?) ne lui revenaient pas et dut refouler une vague de panique. Il n’avait pas peur des étrangers, se sentait suffisamment en forme pour les repousser, mais en trente-et-un ans d’existence, rien de tel ne lui était arrivé ; y’avait de quoi se poser des questions. Paniquer un peu. Gorge serrée malgré lui, il avança jusqu’au premier mur et l’embrassa avec ferveur. Aaaah, enfin une surface plane sur laquelle s’appuyer. L’alcool faisait des ravages, il tenait pas vraiment droit tout seul. Gauuuche, droiiiite…

Hmm.

Sans ôter ses paumes du mur, Charles entreprit de tripoter chaque centimètre de surface pour y déceler un défaut quelconque ; aux frôlements s’attachaient des petits coups, afin de discerner le plein du creux.
Il avait bien dû entrer ou être balancé là, hein. La science ne téléportait pas encore les hommes, alors il penchait pour le passage secret. S’il avait pu arrêter de voir à moitié flou, ça l’aurait aidé.

Quel genre de cinglé enfermait les poivrots trouvés dans la rue dans une cave toute blanche ?
Ou bien il s’agissait de la salle d’attente du petit Jésus, et il allait devoir refaire la déco, parce queee…

C’était sacrément moche. Non, ni simple ni minimaliste ; juste moche.
Les grands patrons auraient pu être moins radins et lâcher un banc ou deux.

« Y’a quelqu’un ? Je suis un peu enfermé, là. C’est chiant. »

Je trouve pas la poignée, l’aumône pour les alcoolos s’il vous plaît.
N’importe quelle imbécillité pour oublier que sa salive était acide et lui mettait un goût amer dans toute la bouche.

Et pas un de connu.