Jules avait tiré des conclusions limpides durant les quelques minutes qu'il avait passées prostré sur ce sol blanc dans lequel il ne se voyait pas ; elles tenaient en une affirmation aussi effrayante que les murs étaient vierges : s'il n'était pas fou, alors il était mort.
La seconde partie de sa phrase le tranquillisait. La première, en revanche, le contrariait assez pour le pousser à balbutier quelques jurons à voix basse. Le silence était d'église ! Il s'entendait même sans parler ! S'il était malade au point d'en halluciner une chose pareille, qu'on abrège ses souffrances.

Ça aurait été la moindre des délicatesses.

Une fois qu'il fut sûr de ne pas trébucher au premier pas, il se redressa et laissa le temps à sa tête de faire le vide, histoire de chasser sa migraine – il avait remarqué, en poussant un profond soupir, que ses poumons ne rechignaient pas à l'effort. Ce détail n'était pas insignifiant, comme un aveugle se serait vite rendu compte qu'il voyait et n'avait pas à longer les murs pour s'y retrouver. Puis après avoir soupiré, grogné et juré, il avait eu le malheur de s'attarder sur ses mains, lisses comme au jour de ses vingt ans. Elles n'étaient pas comme ça la dernière fois qu'il les avait vues – et c'était hier ! Ou quelques heures auparavant, difficile de savoir, il avait l'impression désagréable de s'être endormi sur l'eau et d'avoir dérivé trop loin.

Où était-il, à présent ?

Jules décida d'être optimiste et de faire honneur à ses mains et ses poumons tout neufs, sans oublier ses jambes qui le portaient avec légèreté ; il frappa de fait au sol et poussa un cri frustré.
Il allait en falloir plus pour le fatiguer et s’essouffler, aussi donna-t-il un coup de pied énervé dans ce qui semblait être une porte d'entrée ; il avait de bons yeux et il en distinguait les contours flous.

Les insultes défilèrent sur un rythme saccadé. Comme il était bon de voir qu'après tant d'années passées à prôner la tranquillité, il s'agaçait toujours aussi vite de l'inconnu.

A sa décharge, la situation était plus extraordinaire que ses médicaments quotidiens. Peut-être avait-on profité de sa sieste pour l'empoisonner.
Il prit à témoin le plafond d'un geste excédé.

MATELOOOT:

Le plafond ne lui répondit pas mais la porte eut la grâce de s’ouvrir ; Jules recula, perplexe, tandis qu’un grand jeune homme aux cheveux blancs se calait soigneusement entre l’intérieur et l’extérieur. Aussi rassuré qu’un prisonnier en temps de guerre, il chercha à apercevoir le paysage par-dessus l’épaule de son geôlier ; en vain. Il était trop grand.
Vexé, voire outré, Jules le fusilla du regard sans vergogne.

Qu’est-ce qu’il se passait, au juste ?

« Monsieur le décédé, bienvenue à Asphodèle. Je vous prierai de ne pas crier. De ne pas m'agresser. De ne rien faire qui puisse vous porter préjudice. »

Ah.
Ses yeux papillonnèrent un long moment. Il tentait d’extraite l’essence de ce discours pour en avoir le sens – monsieur le décédé ? Jules inspira un grand coup mais se trouva tout disposé à croire cet étrange personnage : il s’était dit, au tout début, préférer être mort plutôt que fou. Avoir passé l’arme à gauche l’arrangeait donc grandement.
Ça n’aurait pas été trop tôt.

Pourtant, il en ressentait un sentiment diffus de colère, type explosif. Sa poitrine lui faisait mal.

« Je vous prierai également de me suivre. Tout vous sera expliqué en temps et en heure, et cetera. »

Il ouvrit la bouche pour protester mais la referma aussi sec. La situation lui faisait tourner la tête, il avait la migraine. Le bon sens lui ordonnait de poser des questions avant de suivre cet inconnu où que ce soit, mais il ne voulait pas parler. De frustration, il tapa à nouveau du pied sur le sol. Il n’allait pas rester planté là comme un idiot à attendre Dieu sait quoi, quand même ?

Malgré toute son appréhension, il demanda :

« Et… Et v-vous suivre où ? »

Il fronça les sourcils, lorgna les armes, la porte ; il voulait sortir.
Mais pas avant de savoir où il allait et où il se trouvait.

Jules fronça les sourcils, un frisson glacé lui remontant le long du dos. En sécurité ? Parce qu’il n’était pas en sécurité, présentement ? Tout en faisant mine de ne pas en avoir l’air, il scruta de nouveau les environs ; rien d’autre que du blanc à perte de vue. Y avait-il d’autres portes cachées, par lesquelles quelque chose pouvait bondir à tout instant ? Il déglutit, soudain inquiet pour son intégrité physique.
Pour la vie qui venait de lui être ôtée.

« Cette pièce est une porte plus qu'autre chose. Vous êtes entré, alors je dois vous escorter jusqu'à la pièce suivante. »

La voix de l’inconnu lui permettait de se focaliser sur quelque chose et ne pas s’éparpiller. Il se concentra sur ses mots, tentant vaille que vaille de réprimer la colère sourde qui lui nouait la gorge. Il parlait de bureaux, de pièces, et Jules ne comprenait plus rien du tout : l’au-delà n’était-il qu’une administration aux rouages bien huilés ? Ce n’était pas l’image qu’il en avait, pas ce que ses parents lui répétaient depuis qu’il était en âge de comprendre ce qu’était la mort – et que les morts ne revenaient jamais. Il baissa les yeux, cherchant l’inspiration dans le sol blanc, qui n’était pas carrelé. Il aurait préféré disparaître, ne plus avoir à penser ni réfléchir.

Tout ça lui avait fait tant de mal de son vivant, il ne voulait pas avoir à subir ça dans la mort.
Si seulement.

« C'est ainsi »

Ces deux simples mots firent remonter toute la colère et il se mit à bouillir d’indignation. « c’est ainsi », bien entendu, comme tout en ce monde ! C’est ainsi, c’est comme ça, ne va pas à l’encontre des règles, elles sont là pour une bonne raison. Mais Jules n’en avait strictement rien à faire, des règles !
Il voulait sortir : un point c’est tout. Et le premier à lui dire « c’est ainsi, suivez-moi sans faire d’histoire » allait se prendre son poing.

« Je re-refuse, s’écria-t-il en reculant, les doigts serrés, vous ne pou-pouvez p-pas me forcer à v-vous suivre ! J-je reste là ! »

Il recula encore, comme si s’éloigner de la porte pouvait l’aider à en sortir. Il refusait.
Il ne le suivrait pas.

Jules plissa les yeux ; il pouvait presque sentir les murs de la pièce se resserrer, et la claustrophobie menaçait de le gagner. Aucune échappatoire, la porte était bloquée par ce géant aux cheveux blancs, et s’il ne s’abaissait pas à le suivre, alors il allait devoir employer la manière forte.
C’est du moins comme cela que Jules interpréta la faux qu’il vint taper contre le sol. Il foudroya cette dernière du regard et poussa un grognement assez étouffé pour être inaudible : et quoi ! Il allait le tuer, l’assommer, lui couper les jambes et le balancer contre sa volonté il ne savait où ? C’était de la violence ! Et c’était inadmissible. Jules pensa à le lui crier, mais préféra pincer les lèvres au dernier moment. Ce garçon était aussi bavard et aimable que lui. La communication allait être difficile.

Pourquoi refuser de le laisser broyer du noir seul ? Il n’en avait jamais demandé plus.
Qu’on le laisse tranquille, qu’on le laisse digérer la situation sans avoir à supporter paperasses, conversations et autres procédures inutiles.

Il voulait être seul.

« Dernière sommation. »

Il sursauta malgré lui. La peur remonta le long de sa gorge et un frisson d’angoisse parcourut ses membres. Objectivement, suivre le fou furieux était l’option la plus raisonnable ; il pouvait toujours tenter une percée s’il s’apercevait qu’on l’emmenait droit vers une quelconque potence. Le problème était que Jules n’aimait pas être raisonnable, surtout s’il s’agissait d’agir contre sa colère. Et il bouillait de colère.

Parfois, il lui venait l’idée d’apprendre à contrôler ses émotions ; il jetait bien souvent cette idée au feu aussi vite qu’elle lui était venue.
PERSONNE ne le forcerait à faire quoi que ce soit – c’était un point final.

« E-essayez donc, gronda-t-il en pliant les genoux, prêt à bondir d’un côté ou d’un autre, c-car je ne vous s-suivrai pas. »

Il savait qu’être aussi borné pouvait être embêtant, mais il avait trop sur les épaules pour commencer à se remettre en question.
Il allait sortir d’ici et tirer cette affaire au clair lui-même.