Le temps que vous vous mettiez en route, Javier est déjà parti sans demander son reste. Vers le secrétariat de la police, vous supposez. Ou le hall. Tout est dans la même direction, en soi.
Le long du chemin jusqu'à son bureau, Yehonatan reste silencieux. Aussi relativement poli et respectueux ait-il été jusque-là, l'air autour de lui reste pesant ; vous sentez qu'il n'a pas spécialement envie de faire la conversation. Ou pas sans raison, quoi qu'il en soit.
Il ne vous a clairement pas demandé de le suivre pour vous regarder dans le blanc des yeux pendant une demi-heure. La conversation, vous allez la faire.
Contente ou pas.
Une partie du chemin vous est familière, puisque vous avez emprunté le même couloir pour vous rendre dans le hall, quelques minutes plus tôt. Il bifurque rapidement à un angle, ceci dit, et tous vos repères éclatent au rythme cadencé de ses talons contre le sol.
Vous arrivez à destination en peu de temps. La porte devant laquelle vous vous arrêtez tous deux est aussi simple que le sont la plupart des autres ici ; une plaque argentée vous indique malgré tout que le bureau appartient à Yehonatan Malka.
Donc vous êtes au bon endroit.
Jusque-là, pas de surprise.
La porte est déverrouillée et ouverte avec dextérité. Ses gestes sont secs, mais il semble évident qu'il est un peu sur les nerfs. Rien de choquant à priori.
La situation est particulière, et vous n'avez aucune idée de comment a pu se passer l'interrogatoire de votre colocataire. Impossible de déterminer quelles informations il a eu ; encore moins si elles lui ont plu.
Il vous laisse rentrer, quoi qu'il en soit, et referme derrière vous. Ceci fait, il se rend à grands pas jusqu'au bureau qui trône au centre de la pièce, derrière lequel il s'assoit.

De la main, il désigne les deux chaises installées devant.

« Installez-vous. »

Le temps que vous décidiez où vous asseoir, il trie et observe des feuilles annotées posées devant lui. Vous en profitez pour faire un bref état des lieux — réflexe oblige.
La pièce en elle-même est simple. Aérée. Fonctionnelle. Au centre, un bureau ; sur le bureau, des papiers. Une tasse noire. Un pot à crayon. Les feuilles, qu'il observe avec une rigueur presque sèche.
De votre côté, deux chaises en bois. Contre les murs, des rangements. Une étagère remplie de livres couvre une large partie de celui qui vous fait face ; à votre gauche, une plante en pot trône seule sur un meuble clos.
Vous n'iriez pas jusqu'à dire que les lieux sont froids. Sachant qu'ils ont une vocation professionnelle avant tout, la décoration semble adaptée. Simple, peut-être un peu austère, mais pas dénuée de personnalité.

Yeux toujours baissés sur ses papiers, il vous jette un coup d’œil.

« Avant que je ne commence à vous poser des questions, avez-vous quoi que ce soit à me signaler ? M'informer que Javier a menti par omission concernant son "rien d'important à signaler", par exemple, ajoute-t-il, sourire amer aux lèvres, tout en ouvrant un tiroir. Ou n'importe quelle question ou remarque que vous voudriez mettre à plat avant de parler de l'affaire qui vous concerne. »

Une feuille blanche passe dans ses mains. Il vous sourit.
Je vous écoute.

Tandis que vous soupirez, le policier s'empare d'un crayon dans son pot ; annote quelque chose en haut à droite de la feuille. Même à l'envers, vous êtes suffisamment familière avec ce qu'il inscrit pour reconnaître votre nom, suivi de votre prénom. Manifestement, c'est là qu'il compte retranscrire vos propos.
Au fur et à mesure que vous parlez, il délaisse les papiers sur sa droite (couverts de lignes noires, dans un alphabet et une langue que vous ne reconnaissez pas) pour plutôt poser les yeux sur vous. Il reste sobre, neutre ; professionnel. A l'écoute. Il ne hoche pas la tête pour ponctuer vos paroles, mais le sentiment est le même.
Et lorsque vous avez fini, il vous adresse un sourire on ne peut plus satisfait.

Amer. Blessé, presque. Mais satisfait malgré tout.

« Donc il a menti. Grandiose. » Ses doigts tapotent un rythme quelconque contre le bureau ; il se laisse aller en arrière contre le dossier de sa chaise. « Étant donnée l'application qu'ont mis Lethe et monsieur Brillant à parler — eh bien, français, je suppose — lors de leur interrogatoire, je m'en doutais. Ravi d'en avoir la confirmation. »

Après un bref aller-retour vers le plafond, son regard se repose sur vous. Malgré la satisfaction qu'il peut ressentir — évidente, et pour l'instant indélébile —, il reste tendu. Sur ses gardes. Ennuyé.
Pour faire court : irrité.
Dans l'hypothèse où ni votre colocataire ni le garde n'aurait vraiment coopéré, vous pourriez imaginer pourquoi. D'autant plus maintenant que le mensonge de son subordonné est revenu sur le tapis.

« Mais ne vous en faites pas, ajoute-t-il avec un vague geste de la main, penché de nouveau vers sa feuille. Je note que vous n'étiez pas impliquée. Et en soi peu importe — l'insubordination m'inquiète plus que votre passion collective ou non pour les messes basses. »

Il gratte quelques mots sur le papier blanc, joue appuyée contre son poing, coude contre le bureau. Fatigué, à n'en pas douter. Et dire qu'il ne fait même pas encore tout à fait jour.
Les lettres sont ajoutées de droite à gauche. Même alphabet que sur les papiers délaissés près de lui ; rien que vous ne sachiez lire, à l'envers ou à l'endroit.
Vous n'allez pas pouvoir vérifier s'il écrit bien ce que vous lui dites. Il va falloir lui faire confiance.

« En ce qui concerne les évènements de la veille, maintenant. Dans un premier temps, j'aimerais que vous m'expliquiez ce qui s'est passé à partir de l'arrivée du daemon devant chez vous, jusqu'à ce qu'une fenêtre soit brisée à l'étage. N'hésitez pas à dire tout ce qui vous paraitra pertinent. Intéressant. Notable. Et cetera. »

Nouveau sourire. Il tire à lui les deux feuilles couvertes de notes ; en jetant un coup d’œil, vous pouvez voir qu'elles sont, de la même manière que la vôtre, gratifiées d'un nom dans le coin supérieur. Pas besoin d'être un génie pour savoir à qui elles appartiennent.

Il va comparer ce que vous dites à la déposition de Lethe et Simon, semble-t-il.

Et en soi, ça semble logique.

Le policier reste concentré tout le long de votre récit. En dehors des brefs coups d’œil jetés dans votre direction pour signaler qu'il vous écoute, il reste largement dévoué à sa prise de notes ; les rares fois où le crayon ne gratte pas le papier, c'est qu'il est en train de relire les lignes précédentes.
Il est vigilant. Attentif. Écrit rapidement, sans ratures, avec l'aisance de celui qui a pris mille dépositions avant la vôtre.
Yehonatan donne l'impression de savoir ce qu'il fait — et de le faire à la perfection. Son professionnalisme n'est pas à remettre en question. Pas à ce niveau, du moins.
Parce qu'en même temps, vous n'avez aucun moyen de vérifier ce qu'il écrit au juste. Vous doutez vraiment qu'il s'amuse à écrire n'importe quoi, mais ce n'est pas comme si vous aviez la moindre certitude sur la question. Il va falloir lui faire un tant soit peu confiance concernant cette fameuse déposition.

Si votre réponse le surprend ou lui déplaît, il n'en laisse rien paraître. La concentration vient parfois froncer ses sourcils, certes — mais vous ne parvenez pas à y rattacher un sentiment en particulier, et ça s'arrête là. Rien de plus. Neutre au possible.
Le silence reprend ses droits avec votre point final. Le policier finit de noter quelque chose, puis revient appuyer sa joue contre son poing le temps de suivre de l'index les lignes d'une des autres feuilles. Il s'arrête ; note quelque chose dans la marge de la vôtre. Annote. Laisse filer un "mmmh" pensif.

Et, enfin, relève les yeux vers vous.

« Je reviendrai sur votre témoignage une fois qu'il sera complet, vous indique-t-il, le ton égal. Mais pour l'instant, si je vous suis bien... Vous me dites que le daemon a frappé à la porte. Que monsieur Brillant l'a fait entrer. Que le daemon a expliqué être poursuivi, vous a demandé de l'aide, et que vous l'avez caché dans votre chambre. Chambre dans laquelle il a voulu se barricader, contre votre gré, avant que Kharon ne rentre par la fenêtre — la brisant au passage. »

Visiblement satisfait de son résumé, il tapote le bout du crayon contre le bureau. Vous ne sauriez dire ce qu'il pense de tout ça ; pas pour l'instant. Et dans la mesure où vous n'avez aucune idée de ce qu'a pu dire Simon, et encore moins Lethe, vous ne pouvez qu'espérer que tout soit cohérent.
Si tout le monde a dit la vérité, ça devrait l'être.

Mais voilà. Si.

Vous ne savez pas à quel moment vous pourriez devoir mentir. Vous ne savez pas si votre colocataire en a ressenti le besoin non plus. Alors avec Lethe en prime, dont vous ne connaissez strictement rien...
C'est compliqué.
Ou terriblement simple, en soi. Selon vos buts et vos intentions.

« Poursuivez jusqu'à votre retour en salle d'arrivée, je vous prie. Sans rien omettre qui vous paraisse pertinent, encore une fois. »

Son sourire est un peu froid, très fatigué, et teinté d'une touche de sarcasme difficile à ignorer.

Mais impossible de savoir pourquoi.

Très vite, vous reprenez le même rythme — vous qui parlez, lui qui écrit, sans pause ni aucun mot échangé entre vous. Il reste neutre, toujours. Concentré. Son regard passe de la feuille à vous aux papiers sur sa droite, puis revient frôler  ce qu'il écrit.
Rien de spécial ne se passe. Aucune expression bien différente des autres ; pas de soupir, pas de sourire.
A le voir écrire, le visage presque au repos, vous voyez d'autant plus à quel point ses traits sont tirés. Ses cernes marqués. Aussitôt qu'il relâche la tension, l'impression qu'il n'a pas dormi depuis des jours revient en force. Et vous savez qu'elle sera oubliée aussitôt qu'il se remettra à grincer des dents — s'il le fait — mais malgré tout.

Le silence reprend ses droits. Peu de temps après, il finit sa phrase et tapote le bout du crayon contre ses lèvres. Votre feuille est poussée un peu vers la gauche, de telle sorte qu'il puisse avoir les trois témoignages sous les yeux à la fois. Il souligne quelque chose sur une des autres feuille ; sur la vôtre également. Annote rapidement.
Quand son regard revient croiser le vôtre, il pianote sur la table de la main gauche.

« Pour commencer... » Il reste vous fixer un bref instant, et ne décale son regard vers son bureau qu'au moment où ça aurait pu devenir gênant. « Il y a plusieurs choses que j'aimerais vous demander de confirmer ou non. Selon si vous en avez connaissance ou pas, bien sûr. »

Lentement, doigts entrelacés, poings contre le bois, il laisse aller son dos contre sa chaise. Étudie le plafond ; repose les yeux sur vous.

« On m'a dit que le daemon avait un sac sur lui, en plus de ses vêtements. Rien d'autre. On m'a également informé qu'il avait mentionné la police, après être rentré, comme étant potentiellement la source de son agitation. "Si on a de la chance", précisément, ajoute-t-il en tapotant une ligne noircie d'encre, avant de remettre sa main à la même place qu'avant. Vous êtes la seule à avoir été constamment en présence du daemon, si je vous ai bien suivie. Vous devriez savoir ce qu'il a dit ou non. »

Nouvelle pause.

« Donc. Pouvez-vous me confirmer que oui, le daemon n'avait qu'un sac sur lui, et que oui, il vous a bien dit qu'il était peut-être recherché par la police ? Le tout après être rentré, soit, mais avant que vous ne décidiez de le cacher. Tant que vous y êtes, si vous pouviez m'indiquer si vous avez oui ou non pu voir le contenu du sac, j'en serais ravi. »

Son sourire sec vous chante qu'il ne le sera certainement pas, ravi.
Mais il le sera sûrement encore moins si vous ne daignez pas répondre.

Le policier note vos réponses (ou quelque chose, en tout les cas), lèvres serrées. Concentré ou vaguement ennuyé ; allez savoir. Un peu des deux, peut-être.
Toujours est-il qu'il écrit sur votre page, avant de se saisir d'un autre crayon — ocre — et de coder une des deux autres avec la même couleur qu'il vient ensuite poser sur la vôtre. Vous ne connaissez pas ses manières de faire, donc difficile de supposer plus qu'à demi ce qu'il peut être en train de préciser ; au mieux, vous pouvez imaginer qu'il fait des rapprochements. De là à savoir s'il note des concordances ou des dissonances, en revanche...

Vous allez devoir attendre qu'il veuille bien vous le signaler.

Vos questions vous valent tout d'abord un sourcil haussé ; ensuite, il repose les yeux sur ses feuilles. Tout en vous répondant, la voix neutre et professionnelle, quoi qu'un peu lasse peut-être, il se remet à tracer des traits et des accolades sur chaque feuille.

« Est-ce qu'il a déjà commis des crimes ? Oui. Est-ce que je serais choqué qu'il ait pu se montrer agressif voire violent à votre égard ? Non. »

Le crayon est posé devant lui. Son bras exécute un large geste vers la droite — accompagné d'un soupir excédé.

« Quant-au contenu du sac, voyez-vous, je vais avoir du mal à vous répondre sans l'avoir retrouvé. Disons que c'est une possibilité. »

Lorsque ses yeux reviennent étudier votre visage, il a toujours les sourcils froncés. La pointe de colère qui s'est glissée dans sa voix n'a pas fait de dégâts, cependant — et s'il est encore sur les nerfs, il garde ladite colère suffisamment en laisse pour que n'ayez pas nécessairement l'impression qu'elle soit dirigée vers vous.
Ou que vous pourriez en faire les frais.

« Le fait est que, mademoiselle Callaghan, l'individu que vous avez si gentiment hébergé était effectivement recherché pour avoir fui les lieux d'une perquisition. Avec, potentiellement, l'objet de la perquisition en question. Je ne pense pas que vous soyez stupide : inutile de vous expliquer en quoi votre intervention a nui au bien de l'enquête. »

Il marque une brève pause, contemplatif.

« Au moment où vous avez été le cacher, au moins l'un d'entre vous avait conscience qu'il était peut-être recherché par la police. Vous n'aviez de fait aucune raison de vous impliquer, ou de vouloir déterminer si oui ou non c'était juste. Ce n'était pas à vous d'en juger. On ne cache pas quelqu'un de la police, ou des forces de l'ordre de manière générale. C'est un crime. »

Toujours aucune animosité dans sa voix. De la sévérité, en revanche, il y en a pour mille. Il est on ne peut plus sérieux.

« Je comprends que vous puissiez être traumatisée par ce qui vous est arrivée — et croyez-moi, j'y viendrai. Mais comprenez bien que de mon côté, j'ai à gérer à la fois un individu en fuite, vous et vos colocataires qui vous amusez à faire obstruction à l'exercice de la justice, Lethe qui décide de n'en faire qu'à sa tête, ET Kharon qui apparemment juge pertinent de s'en mêler aussi. »

Yeux clos, il fait un vague geste du poignet dans votre direction.

« Vous n'êtes pas mon plus gros problème. Si vous coopérez, je veillerai à vous laisser le bénéfice du doute. Votre colocataire ne m'a pas vraiment donné envie de le faire, ajoute-t-il avec un sourire glacial, mais je suis magnanime. Donc. »

Donc.
Il pose le crayon ; croise les bras.

« Est-ce que quelque chose a pu vous faire penser, du peu que vous l'avez vu, que Lethe avait autre chose en tête que de faire son travail ? A savoir : arrêter le daemon et le remettre à la police, précise-t-il. Est-ce qu'il vous a donné l'impression d'avoir reçu d'autres consignes. Avait l'air d'avoir un lien quelconque avec le daemon. De s'être organisé d'une quelconque façon avec Kharon. Et... » Il vous étudie un bref instant, sourire tendu aux lèvres. « Savez-vous si oui ou non Lethe a forcé le passage, ou si monsieur Brillant l'a fait rentrer comme un parfait gentleman ? »

Coopération. Préméditation.
Très bonne question.

Le sourire qui étire les lèvres du policier sur le côté laisse à penser qu'il est satisfait de votre réponse ; un peu trop, même, peut-être. Le crayon retrouve sa main puis les lignes noircies de votre feuille pour rajouter encore quelques mots sous les précédents. Il en profite pour récupérer les deux autres pages et souligner quelque chose sur chacune d'entre elles.
Là encore, aucune idée de ce que ça peut vouloir dire.
Le reste de vos propos est noté de la même façon, avec application. Son sourire fond progressivement ; et s'il n'a pas l'air irrité lorsque vous choisissez de vous taire, la concentration a repris le pas sur la satisfaction. Sourcils froncés, il reste regarder ce qu'il a écrit un moment encore après que le silence ait repris ses droits.
Lorsqu'il relève les yeux vers vous, il laisse filer un  "mmh" pensif.

« Nous sommes tous d'accord pour dire que Lethe a cessé à mi-chemin de coopérer avec la police, étant donné ce qui vous est arrivé. Ce que j'essaie de déterminer, explique-t-il, c'est si oui ou non il est arrivé avec la ferme intention de désobéir. Ou si, au contraire, quelque chose à un quelconque moment l'a poussé à se montrer violent. Entre autres. »

Les mains du policiers viennent se croiser sur son bureau. Il questionne le plafond un bref instant avant de reposer les yeux sur votre visage.

« Mais soit. Lorsque vous avez parlé de Kharon à Lethe, il avait l'air surpris de le savoir ici. Nous sommes bien d'accord. » L'air grave, il tapote des doigts contre le bureau. « En revanche, Lethe et le daemon avaient l'air familiers l'un envers l'autre. »

Vos affirmations ont l'air de le laisser perplexe plus qu'autre chose. Il fixe ses notes. Fixe son crayon. Grommelle entre ses dents.
Puis reprend la parole, une certaine tension dans la voix.

« Lethe a l'air familier avec un peu tout le monde. Qu'est-ce qui vous a fait penser qu'ils pouvaient se connaître ? Des échanges en particulier ? Et tant que vous y êtes, pourriez-vous m'expliquer plus en détail ce que vous avez pu dire à Lethe et inversement avant qu'il ne décide de vous tuer ? Est-ce qu'il y a eu un déclencheur, ou est-ce que, eh bien. » Il hausse les épaules « Il a décidé de le faire, tout simplement. J'aimerais également savoir comment il vous a tuée. Si ce n'est pas trop... »

Un vague geste de la main vient terminer sa phrase.
Trop douloureux, vous supposez.

La prise de note, vous le constatez rapidement, est plus disparate maintenant que le policier demande des précisions plus que des témoignages précis et entiers. La mine frôle la page à plusieurs reprises, malgré tout — tantôt pour griffonner quelques mots sous les précédents, tantôt pour faire des notes dans la marge ou rajouter des points d'interrogation à côté de certaines lignes. La concentration trace des traits durs sur son visage déjà sévère. Vous sentez que cette affaire le travaille.
Qu'il essaie de comprendre. De remettre les choses en ordre.
Lorsque ses yeux suivent le mouvement de votre main en direction de votre torse, vous vous sentez scrutée. Ses yeux ne vous lâchent que pour rajouter un nouveau point d'interrogation quelque part sur votre feuille. Puis sur une des autres.
La perplexité lui donne presque l'air frustré. Lorsqu'il vient tapoter ses lèvres avec le côté plat du crayon, ses dents se referment dessus un bref instant.
Aucune idée d'à quoi il peut penser. Mais ça le préoccupe ; ça, c'est certain.

« Connaître son nom n'expliquerait pas pourquoi il aurait jugé pertinent de l'informer de son état de santé, répond-il, plus pour lui-même que pour vous. Je vous imagine mal dire "Lethe, ce daemon me fait mal" dans les mêmes circonstances. »

Certes. Sûrement. Pas à moins que vous ne teniez à recevoir son aide, en tout cas.
Toujours perdu dans ses pensées, le policier saisit d'autres crayons et code ses feuilles en silence pendant quelques secondes.
Quand il reprend la parole, il n'a toujours pas relevé les yeux vers vous. Il poursuit sa tâche tout en parlant.

« Lethe a dit, vous concernant... Que vous vous êtes montrée agressive. Avez refusé de vous mettre à l'abri ou de vous éloigner. Et que, de fait, vous êtes morte. » Il vous jette un bref coup d’œil. « D'après votre propre témoignage, je vais supposer que vous n'êtes pas d'accord avec sa version des faits. »

Son coude revient contre le bureau. Joue contre sa paume, il laisse ses doigts tapoter pensivement la ligne de sa pommette.

« Pour ce qui est du fugitif, Lethe a signalé qu'il aurait fait un malaise après votre disparition des lieux. Ça correspond à ce que vous m'avez dit concernant son état de santé et sa cécité, conclut-il, et reste donc crédible. De fait : est-ce que, selon vous, il allait mal depuis un moment, auquel cas son état aurait empiré. Ou bien est-ce qu'un évènement en particulier aurait pu dégrader sa santé ? »

Vu le regard qu'il pose sur vous, il semble évident qu'il a déjà son idée sur la question. Malgré tout, il attend ; écoute patiemment.
Vous étiez sur place. C'est votre témoignage, dont il a besoin.

Ses propres convictions ne l'aideront guère dans une affaire criminelle, vous en avez peur.

A votre réponse, Yehonatan commence par hocher la tête ; sans prendre plus de notes qu'un bref sigle dans la marge d'une autre feuille, cette fois. Vous notez un haussement de sourcils perplexe à la mention du daemon, toutefois — rapidement suivi par le plus discret des sourires en coin, rapidement chassé par un nouveau hochement de tête très professionnel lorsque vous levez les bras en guise de pièce à conviction.
Le daemon était grand. Fort. Vous l'avez senti lorsqu'il vous a saisie par le bras et plaquée contre lui ; il aurait facilement pu vous blesser, s'il l'avait voulu. Alors vous empêcher de bouger ? Bien sûr. Aucun problème.
C'est dire s'il avait perdu des forces, au moment où vous vous êtes dégagée de son étreinte. Il n'essayait même plus.
Le policier prend note de votre réponse concernant son état de santé, laissant les doigts de sa main gauche pianoter un air distrait contre le bois du bureau. Ce que vous dites n'a pas l'air de lui plaire. C'est lui qui vous a demandé votre avis, pourtant — et la ligne droite, résolue de ses sourcils tend à laisser penser qu'il ne s'attendait pas à une autre réponse de votre part.
Peut-être aurait-il espéré autre chose. Peut-être lui manque-t-il des pièces de puzzle. Peut-être sait-il exactement ce que cela signifie, au contraire, et n'est pas ravi par cette perspective.
Allez savoir.

Le crayon tapote pensivement contre le bureau lorsque vous enchaînez sur des questions. Yehonatan plisse les yeux, concentré sur les lignes noircies. Vous n'avez pas l'impression qu'il lise pour autant.
Plutôt l'équivalent d'un regard dans le vide. Il réfléchit.
La réflexion, cette fois, lui prend quelques longues secondes. Dans la mesure où il s'est montré relativement réactif, jusque-là, vous vous en rendez d'autant plus compte.

« Les gardes n'ont pas de "pouvoirs magiques", non. Des capacités hors-norme ? Définitivement. Leur présence peut éventuellement provoquer des crises d'angoisse ou une sensation de malaise, dans la mesure où ils ne sont pas rassurants en eux-même, mais rien qui soit directement causé par eux. Ils ne rendent pas aveugles sur commande. Ils ne font pas perdre conscience par contact. »

Son regard s'égare quelque part sur sa droite. Il fronce les sourcils.
L'équivalent d'un "ah" silencieux lui fait écarquiller les yeux ; aussi vite, il se saisit d'une feuille vierge et note quelque chose en travers.
Dans le même temps, il reprend :

« Au contraire, même. Je ne suis pas surpris que Lethe ait choisi de vous tuer plutôt que de vous assommer, par exemple, poursuit-il en s'appuyant contre le dossier. La limite entre assommer et tuer est parfois plus... Difficile à appréhender, pour certains d'entre eux. Lethe en particulier. Mieux vaut un coup de poignard rapide et définitif entre les côtes que se faire enfoncer le crâne un peu trop fort. En cela, s'il voulait vous empêcher de lui poser problème, je suis obligé de vous informer qu'il a choisi l'option la plus sûre et la moins douloureuse pour vous. »

Il laisse planer un bref silence, perdu dans ses pensées.
Avant de ne reprendre, un voile passe sur son visage. Vous seriez bien en peine d'y replacer une émotion — mais quelle qu'elle soit, et peu importe à quoi elle était liée, ce n'était pas agréable. Ça, c'est certain.

« Je vais me pencher sur la question de la cécité et du reste, ne vous en faites pas, ajoute-t-il avec un sourire neutre. Dès que j'aurai démêlé cette histoire. »

Le crayon retrouve sa main droite. Il tapote la mine contre le bord d'une feuille.

« Concernant Kharon, si vous le voulez bien. Je vais supposer qu'il voulait prendre son sac au daemon, puisque c'était la seule chose sur sa personne. Je vais également supposer que vous n'avez pas été alertés de sa présence avant son arrivée par la fenêtre. Du reste, j'ai compris qu'il avait attaqué le fugitif avec un couteau ou un poignard. En dehors de cela, est-ce qu'il s'est montré violent ou menaçant envers vous ? » Il marque une pause, sourcils froncés, avant de relever les yeux vers vous. « J'aimerais également avoir plus de détails sur le moment où il est entré, si vous en avez. Comment votre colocataire l'a attaqué au juste ; comment lui a réciproqué. A distance, à proximité ? Et cetera. »

Un sourire poli suit les questions.
Prêt à noter.

Le policier contemple les notes vous concernant tout en vous écoutant, soucieux au possible. Ses sourcils froncés pourraient presque lui donner l'air contrarié, sans les allers-retours perplexe que font ses yeux d'une feuille à l'autre — et, lorsque vous marquez une pause, à vous.
De la façon dont il prend ses notes au tapotement mécanique de ses doigts contre le bureau, mieux réglés qu'un métronome au tic-tic anxieux, tout laisse à penser que quelque chose le dérange. Que ça ne va pas. Étant donné qu'il est censé régler une affaire criminelle — à plusieurs niveaux et autant de degrés, tant qu'à faire —, le constat n'a pas grand chose de rassurant.
Il y a sûrement plus à gérer dans cette histoire qu'un vaste "Lethe est un criminel violent qui a lâché la rampe, Kharon aime passer par la fenêtre pour ennuyer le monde et vous avez choisi le mauvais jour pour jouer les bons samaritains".

A l'évidence.

La pointe du crayon trace un nouveau point d'interrogation sur une des deux feuilles près de la vôtre. Il le souligne deux fois.

« Donc Lethe n'était pas au courant de la présence de Kharon, selon vous. Et quand il est arrivé, ce dernier est reparti sans rien dire ni rien faire de plus. Ni se faire voir de son collègue. »

Le résumé vient lui faire appuyer sa mâchoire contre son poing fermé, coude contre le bois. Il relève les yeux vers vous ; pince les lèvres.
Toujours en pleine réflexion.

« Pourriez-vous me préciser comment Kharon a attaqué, s'il vous plaît ? Vous m'avez dit qu'il vous avait "attaqué" et "agressé", et j'ai bien compris qu'il l'avait fait avec une arme blanche, mais ça reste vague. Est-ce qu'il s'est approché ? Est-ce qu'il visait le daemon ? Dans quelle partie du corps l'a-t-il atteint ? »

Il fait un moulinet de la main droite pour signifier un "et cetera, et cetera" silencieux.

« Ça peut sembler dérisoire, mais j'ai besoin de tous les détails possibles. Sans oublier que vous êtes toujours dans de légers ennuis pour avoir caché quelqu'un en sachant qu'il était recherché par les forces de l'ordre, ajoute-t-il en se pinçant l'arête du nez entre le pouce et l'index — fatigué au possible. Loin de moi l'idée de faire du chantage, mais il reste dans votre intérêt de coopérer au maximum. Question de bonne foi. »

Il a beau ne pas vouloir faire du chantage, vous sentez malgré tout une légère pression sur vos épaules. Sa voix est neutre ; à l'entendre, vous auriez envie de le croire. Il énonce des faits plus qu'autre chose. Pas d'arrière-pensée autre qu'un épuisement manifeste et des données qui ne lui plaisent qu'à-demi.
Mais vous n'avez aucun moyen de le confirmer. Aucun moyen de connaître ses intentions.
Vous nagez en plein brouillard.

« Tout ça pour dire que si la moindre chose supplémentaire vous revient, je suis à votre écoute. »

Sourire poli de rigueur pour accompagner l'affirmation. Et ça, remarquez, vous n'en doutez pas.
Il écoute.

Le crissement du crayon sur la feuille reprend, monotone et discret. Rien de particulier dans l'expression du policier ; toujours fatigué, toujours résolu, toujours ennuyé. Toujours professionnel.
Il n'y a que lorsque vous mentionnez l'absence de faux que son visage s'anime. Il hausse les sourcils ; vous dévisage, comme pour évaluer votre sérieux ou se donner le temps de bien enregistrer l'information — puis il la note, comme toutes les autres, un "mmh "pensif aux lèvres.
A la gravité sur ses traits, vous devinez que le détail a, à tout le moins, un minimum d'importance à ses yeux. Est-ce que c'est inhabituel ? Étrange ? Est-ce qu'au contraire il voit régulièrement Kharon se promener sans son arme, et peut relier l'information à un contexte particulier ? Difficile à dire. Impossible, même.
Le fait est qu'il se mord la lèvre et fait la moue, concentré à l'extrême. A la façon dont il fixe les feuilles noircies de mots, vous auriez presque l'impression qu'il cherche à les faire parler.
Malheureusement pour tout le monde, elles restent silencieuses.

Sur la fin de vos questions, Yehonatan pose son crayon et passe les deux mains sur son visage. Un soupir se glisse entre ses doigts serrés ; quand il les fait glisser et n'en garde qu'une contre sa bouche, coude toujours appuyé contre le bureau, il vous semble frustré à ne plus savoir qu'en faire.
Ça s'en ressent dans sa voix, lorsqu'il libère sa bouche et prend la parole. Très tendu.

« Lethe accompagnait la police. Pour toute arrestation même complexe, un garde suffit amplement, répond-il. Quoi que Kharon ait essayé de faire chez vous, les ordres ne venaient pas de moi. »

Autrement  dit : il n'avait rien à faire là. Ou rien qui ait été ordonné par la police.
Vous ne savez pas de qui d'autre les gardes peuvent recevoir leurs directives. A part Aether, éventuellement — mais c'est un concept plus qu'une personne. Kharon pouvait tout aussi bien obéir à ses propres ordres, pour une raison X ou Y.
C'est compliqué.

« Pour ce qui est du témoignage, je n'accorderais pas trop de valeur à la parole de Kharon dans ce cas précis. S'il a décidé qu'il ne parlerait pas, il ne parlera pas. Aussi peu coopératif soit Lethe à ses heures, il a le mérite d'accorder un minimum de respect au travail de la police. Ce n'est pas le cas de tout le monde, grogne-t-il, fermant les yeux un court instant. Et du reste... »

Son regard s'égare sur les feuilles.

« ... Si vous l'avez formellement reconnu, je ne sais pas quoi vous dire de plus. Je vous accorde qu'il est rarissime de le voir désarmé, mais l'absence de faux ne fait pas de lui un autre homme. S'il a un doppelgänger, alors je ne suis pas plus au courant que vous. »

Il le dit en écartant les bras, paumes vers le ciel. Toujours aussi frustré.
Un soupir file entre vous.

« Je ne pense pas avoir grand chose d'autre à vous demander. Avez-vous un élément à ajouter qui vous semble pertinent ? Ou des questions, bien sûr. Si vous en avez, c'est le moment. »

Le policier vous laisse le temps qu'il vous faut pour réfléchir. Remettre les choses en ordre. Essayer de trouver quelque chose à ajouter ; à corriger. A repréciser. Il garde le dos contre sa chaise, crayon à portée de main, regard posé tantôt sur vous, tantôt sur les feuilles.
Vous ne sentez pas de pression particulière à aller vite. Il ne vous pousse pas. Ne vous presse pas.
Il n'a pas l'air d'avoir un laps de temps particulier à respecter pour chacun d'entre vous. Et si c'est le cas, alors vous devez encore être dans les clous.
A mesure que vous reprenez la parole, vous le voyez reprendre des notes de-ci de-là. Pas autant qu'au début, mais plusieurs précisions viennent malgré tout agrémenter votre page — et à la mention d'Andrew, il ravale un soupir et se met à feuilleter le tas de feuilles près de lui. Celle qu'il en sort est couverte de sigles que vous reconnaissez bien mieux.
Alphabet latin.
Son regard glisse jusqu'à vous lorsque vous revenez sur le coup de poignard de Lethe. Il ne commente pas, cependant. Vous supposez qu'il le sait — que ça fait très mal, de se faire poignarder — mais apparemment, il ne compte pas revenir sur le sujet.
... Et il n'en sait peut-être rien, d'ailleurs.
Combien de gens se font poignarder par les gardes, au juste ? Ceux qui se faufilent dans les hors-limites, soit — les coups de faux sont attendus — mais à part eux ?
Pas grand monde, à priori.
Arrivée à la partie concernant vos colocataires, il repose le crayon et vous adresse un demi-sourire. Tendu, toujours. Un peu de travers. Difficile de savoir ce qui, dans vos propos, peut le faire sourire — d'autant qu'il n'est ni moqueur ni compatissant, et que lui attribuer une intention vous paraît complexe.
L'émotion qui lui traverse le visage à la mention de l'annonce, en revanche, vous la reconnaissez sans mal.
Touché.
L'éclair de quelque chose désagréable se mue rapidement en neutralité prudente. Trop tard pour vous cacher qu'il a définitivement un avis très personnel sur la question — mais il aura essayé.
Et il essaie encore. Son air de professionnalisme détaché bat tous les records.

« Monsieur Brillant m'a demandé de ne pas vous impliquer. En ce qui le concerne, il est seul responsable pour avoir fait rentrer un potentiel suspect et vous avoir demandé de le cacher. » Il marque une brève pause, puis reprend : « Je ne vous promets pas que les élans de passion de l'un ou l'autre de vos colocataires les sauvent d'éventuels problèmes. Tout comme vous, d'ailleurs — parce qu'en ce qui me concerne, vous avez tous participé de votre plein gré. Mais j'en prends note. »

Ce qu'il fait. Pour autant que vous puissiez en juger, en tout cas, et au sens le plus strict du terme — il prend des notes.

« Pour ce qui est des gardes... Si par "beaucoup de choses" vous voulez dire "Lethe qui tue des civils sans raison", alors oui. Je suis bien d'accord avec vous, ça fait beaucoup, répond-il, regard perdu quelque part sur votre droite. De là à dire que c'est inquiétant, tout dépend de ce que vous entendez par là. Est-ce que vous devriez vous inquiéter de vous faire agresser par Lethe de nouveau ? Non. Je suis presque sûr qu'il ne va pas recommencer ; ce n'est pas son genre. »

Il le dit d'un ton un rien amer, qui laisse à penser qu'il en sait plus sur ce qui est son genre ou non que vous.
Rien d'étonnant à priori. Vous ne savez pas depuis combien de temps Yehonatan travaille ici, ni depuis combien de temps il est à Asphodèle, mais il connait forcément mieux les gardes qu'un civil lambda.
Malgré tout, vous notez l'hésitation. Presque sûr.

« Seulement toute cette... situation, renvoie à d'autres problèmes potentiellement plus inquiétants. Liés à l'annonce. Sur lesquels je travaille, et dont vous n'avez pas à vous préoccuper à votre niveau. »

A la façon dont il le dit, vous devinez que vous n'aurez pas plus d'informations sur ce sujet-là. Affaire en cours ; confidentialité.
Autant de concepts que vous pouvez comprendre, étant donné la situation. On ne va pas tout vous expliquer.

« ... Et pas de nouveau par rapport à Phlege, non, ajoute-t-il après un court silence, mains jointes devant lui contre le bureau. Il va falloir attendre une nouvelle annonce avant de savoir si elle reprend ou non du service. »

Ah.
Ça ne lui plait pas, à l'évidence.

Du tout.

Pas qu'il ait l'air du genre à aimer rester dans le flou. Ou le noir. Ou quoi que ce soit d'autre que la clarté limpide d'une affaire élucidée.
Rassurant, pour un policier. Sans doute.

Quelque part dans les bureaux, un bruit diffus résonne. Quelqu'un a crié quelque chose, à priori. La porte close étouffe trop les sons pour que vous puissiez reconnaître une voix ou une parole.
De son côté, Yehonatan jette un regard blasé à la porte mais ne s'y attarde pas.

Son sourire vous adresse un "autre chose ?" silencieux.
Sait-on jamais.

Les yeux du policier restent sur votre visage le temps que vous répondiez. Son regard n'est pas fixe — il alterne entre croiser le vôtre et le poser un rien plus bas, pour éviter tout malaise — mais son attention est posée sur vous et vous seule.
Puisqu'il n'écrit plus, vous vous en rendez d'autant plus compte. Il est très présent ; écoute vraiment. Il est possible que ce ne soit qu'une impression mais dans ce cas, il est très doué pour ce qui est de la renvoyer.
Bien plus facile de croire que l'impression est justifiée. Vous doutez qu'il ait pu rater un seul des détails sortis de votre bouche depuis tout à l'heure.
Professionnalisme, toujours. Jusque dans le hochement de tête poli qu'il vous offre, crayon en main de nouveau, lorsque vous mentionnez votre troisième colocataire. Vous ne savez pas ce qu'il note (la compréhension de la langue ne vous est pas venue spontanément durant l'interrogatoire), mais il le fait en bas de page. A l'écart du reste.
Vous pouvez espérer qu'il ait simplement décidé de prendre en compte votre commentaire concernant la non-implication de l'absent.

La suite de vos propos ne demandant guère d'être retranscrite, à l'évidence, il se permet de poser son stylo. A mesure que vous parlez, vous voyez ses sourcils se froncer de concentration pour finalement laisser place à un hochement de tête entendu ; le temps de se souvenir de qui vous parliez au juste, peut-être — mais après tout, vu le nombre de policiers à Asphodèle, vous doutez qu'il connaisse chacun d'entre eux. Pas personnellement, en tout cas. S'il connaît chacun de leurs noms, alors il mérite une médaille, et pas des moindres.
La mention à Andrew lui tire un léger sourire en coin, mi-figue mi-raisin. Pas irrité, pas ennuyé, mais quelque chose d'un rien amer — et pas forcément contre le concerné. Il semble presque plus contrit qu'autre chose.
Désolé. Ou un sentiment s'en rapprochant. Son nom lui a rappelé quelque chose qui ne lui fait que moyennement plaisir, selon toute vraisemblance.
Les compliments ne tirent pas plus les coins de son sourire, mais il reste sur ses lèvres. Sachant qu'il a passé la majeure partie de l'interrogatoire à voguer entre fatigue, ennui manifeste, frustration et sourires cyniques, vous auriez tendance à dire que c'est une amélioration. Difficile d'être sûre qu'il apprécie les compliments et les conseils à leur juste valeur — ni s'il les prend à cœur, ou s'il les croit seulement — mais à tout le moins, ils tirent un tant soit peu son humeur vers le haut.
Jusqu'au clignement d'yeux presque perplexe, lorsque vous lui demandez de prendre soin de lui.

Un bref rire lui file entre les lèvres. Il secoue la tête de gauche à droite ; vous sourit de nouveau.

« Un très bon conseil, j'en conviens. Mais ne vous en faites pas pour moi, j'ai l'habitude de gérer des situations complexes. »

A la tension dans sa mâchoire, vous auriez presque envie d'émettre un doute. Presque.
Doucement, il tapote du doigt la feuille à votre nom.

« Ce qui n'est probablement pas votre cas. Je suis d'accord pour dire que la police dans son ensemble aurait besoin de vacances, mais commencez par prendre soin de vous-même. Et pour l'amour du Ciel, évitez de vous mettre dans plus d'ennuis. »

Il le dit comme on ferait un reproche à quelqu'un de relativement plus jeune que soi ; sans méchanceté, avec une touche d'ironie pour mieux faire passer la fermeté des propos.
Et fermes, ils le sont. Il ne plaisante pas.

« Quels que soient les problèmes que chacun d'entre vous puisse avoir suite à cette affaire, les répercussions devraient rester raisonnables. Tant que vous vous tenez tranquilles par  la suite, en tout cas, ajoute-t-il en rangeant les pages les unes sur les autres. Je n'ai qu'entr'aperçue mademoiselle Banks, mais je pense à monsieur Brillant en particulier. Lui qui est si passionné. »

Son sourire vire en coin. Il pose les paumes contre les bois, prêt à se lever.

« Inutile de lui faire passer le message. Venant de moi, je crains que ça n'ait l'effet inverse. Mais si vous pouviez le dissuader de se mêler d'affaires de police, vous lui rendriez service. »

Ses jambes se déplient ; il redresse le dos. Vous doutez qu'il reste là à vous regarder dans le blanc des yeux, donc vous l'imitez probablement.
Mais il s'arrête.
Au lieu de contourner le bureau et de vous accompagner jusqu'à la porte, il la contemple un bref instant ; baisse la tête vers son tas de feuilles.
Repose les yeux sur vous.

« Dites-moi. Simple curiosité. » Son ton se fait neutre ; prudemment plat. « Javier a-t-il dit quoi que ce soit concernant le pourquoi de son mensonge ? »

Oh.
Vous vous sentez étudiée. Fixée.

Comme quoi ça le travaille, cette histoire.

Votre réponse ne vient pas lever le voile pesant qui fige les traits du policier et alourdit l'atmosphère. Au contraire. Il fronce les sourcils ; serre les dents. Vous devinez les muscles tendus de sa mâchoire jusqu'à ses bras croisés, incapable de dire ce qu'il aurait pu vouloir entendre au juste.
Son subordonné lui a menti. Ouvertement. Devant témoins. Il n'y a aucune raison au monde — défiance, irrespect, peur des conséquences — qui puisse venir passer de la pommade sur une brûlure pareille. Soit il inspire tellement de crainte à ses hommes qu'il ne peut plus leur faire confiance, soit il s'est montré si désagréable que Javier a décidé de lui mentir pour rééquilibrer les points, soit...
Soit Javier a cherché à vous couvrir, vous ou Lethe. Et quelle que soit la raison, ça ne peut pas être une bonne nouvelle pour Yehonatan.
Vous pouvez imaginer qu'il ait envie de comprendre. Vous ne savez juste pas pourquoi.
Il aura plus de chances de savoir en demandant au principal concerné, à priori. Mais soit.

Lorsque vous enchaînez, il soupire. Tout en se dirigeant vers la porte, il secoue la tête de droite à gauche.

« J'ai déjà répondu à cette question, mademoiselle. Alors comme je vous l'ai déjà dit : non. Votre présence est requise en salle d'attente tant que chacun d'entre vous ne m'aura pas fait sa déposition. Vous pourrez partir une fois que mademoiselle Banks sera sortie. »

Il ouvre la porte ; vous fait signe de sortir, puis vous suit.
Une fois le battant clos, il sort une clef de sa poche et ferme son bureau à clef.

« ... Enfin. Si vous voulez vraiment retourner chez vous, je ne peux techniquement pas vous en empêcher. Mais je préfèrerais vous avoir ici au cas où. Y'a-t-il une raison particulière pour que vous ne vouliez à ce point pas rester sur place ? »

Il hausse un sourcil, dans l'expectative.

A l'écoute, aussi.